Campo santo

À beira dos túmulos

Flores desbotadas se juntam

Como mãos em Pai-Nosso

Espalham-se por todo o campo santo

Entre murmúrios de terços

De visitantes tristes

Tocos de velas recendem

Seu hálito de igreja

Todo o campo santo sabe

A dores novas e velhas

Em meio a vidas passageiras

E às pobres instâncias

Em que cada um se vê

Sem remédio

 

                                                   Igor Zanoni