Batalhador

a unívoca realidade, toda a matéria divina em seus modos de extensão e pensamento, consiste no ronco do v-8, que oscila com as massas de nuvens e as correntes aéreas, sobre as pradarias da França setentrional, seus campos de uvas e trigo. impossível todavia ver senão o mínimo painel da velocidade, da bússola e do odômetro, enquanto se apertam sob a máscara os olhos ofuscados pelo cansaço, o corpo gelado pela altura. não há previsão para a paz, e o ronco será ouvido por muito tempo, lembrado eternamente enquanto se esquece a impossibilidade de fazer a barba, o gosto de um bordeau ou a suavidade daqueles lábios. o esquecimento atinge a fuselagem, sua forma e sua cor, o ronco envolve a máquina do mundo e a consciência diuturna da batalha. ainda há tempo para entregas das insones farmácias, com todos os seus fregueses cadastrados e fidelizados no sistema, das pizzas e hambúrgueres assassinos devorados a qualquer hora, como se desejassem a eternidade para a devoração de toda a sua toxidade. agora é a última casa da quadra, para aquele sujeito tenaz que quase toda noite tenta chegar a algum lugar com tudo isso, enquanto viver, sem sair de casa, sem ligar sequer para o CVV ou para uma garota de programa. mas a batalha dele não é a do piloto, e este segue seu voo noturno até o dia em que o jornal noticiar na última página, em letras que ninguém lê, o fim da terra e do céu.

                                                                    Igor Zanoni